Ojalà mañana

Mañana,
cuando nos miremos,
viejos y cansados,
podremos decir que lo intentamos,
que intentamos el pan y el abrigo,
que intentamos la rosa y la canción,
que intentamos el verso y la esperanza.
Podremos decir que creímos
en el coraje y en la justicia,
en el hombre y en la mujer que no se dan por vencidos,
en las patrias y en las palabras que no se dejan sobornar aunque les pongan trampas.
Podremos decir que supimos
desafiar al imperio de la muerte,
al imperio del sable y de la nada,
al imperio que arrastra sudarios por las fronteras pobres y enfermas.

Ojalá mañana
cuando nos miremos,
viejos y cansados,
veamos que nos mantuvimos limpios
y que nunca nos rendimos.

Tomemos aire

Tomemos aire, un respiro.

Empecemos por preguntarnos qué ocurre.

¿Será posible el cambio de la mano de una izquierda que tiene a su favor a los medios y la simpatía de las encuestas?

¿Qué dicen ellos que no dijeron otros que ahora están entre rejas?

¿Por qué sus propuestas se amoldan, según el lugar, según la hora, según el adversario, según se acerca su ansia de victoria?

¿Por qué a medida que pasan los meses es menor su desobediencia, mayor su besamanos, mejores las caricias al sistema?

Tomemos aire, paremos en seco.

¿Y los trabajadores qué son para esta izquierda?

¿Y los presos políticos qué son?

¿Y la deuda, se paga?

¿Y las promesas se cumplen?

¿Y la riqueza se prohíbe?

Poner condiciones a estas premisas  les acerca a la impostura.

¿Qué decían al principio?, ¿por qué son de arcilla sus ideas?

¿Buscan ser conciliadores entre bestias?

¿Y mientras tanto nos quedamos en casa, como archipiélagos de furia?

¿Y mientras tanto dejamos que los amos se diviertan con este sueño que se trunca?

¿Y mientras tanto, se desinfla la esperanza porque no hay cojones pa partir en dos la falsa democracia, porque no hay ovarios para inventarse una nueva sin cadenas, porque se deshidratan las ganas de poner del revés este orden que nos masacra?

Paremos un rato, tomemos aire, las preguntas no duelen, duele imaginarse un mañana donde nada cambie.

Yo canto

Yo sé cantar al amor
si es un amor que crece sobre las ruinas.

Yo canto al amor que nos obliga a no ser neutrales,
al que nos hace parar en seco los golpes,
al que aúlla en las noches de emboscada
cuando caen los cuerpos en otra parte,
al que escribe con las cenizas de los sueños,
al que se duele porque la vida nos envenena
con mansedumbre y pesebres.

Yo canto a ese amor en estos tiempos de còleras y masacres.

Los amorosos se tocan la piel, el sexo
pero los que aman de veras
se tocan las palabras, el desaliento ,
las caras gastadas, el hambre,
la vejez sin calor, las cruces, los látigos.

Se tocan y se tocan,
sin urgencia ni atajos.

Los que aman de veras
salen a defendernos
y yo les canto porque son humanos a tiempo completo.
en una tierra sembrada de tiranos.

Los locos

Viñeta de Sergio Vazquez

Este es un mundo de locos.
Locos con sus quejas al viento,
locos enseñando historia sin historias a medias,
locos soñando con ser un día mejores.
Locos apresados, en jaulas, entre rejas,
embargados de justicia,
hostigados por la rabia,
habitantes de esta vida que es a veces patíbulo
y a veces sonrisa.

Un mundo de locos, locos, locos,
de locos oprimidos
de locos sobremuriendo
al látigo y a las deudas.
Locos tiernos,
un batallón de locos
disparando flores, estrellas, pájaros,
locos en primera línea.
Este es un mundo de locos, locos, locos,
decentes, limpios, incorruptibles,
Andando un paso al frente, dos,
tres, cuatro,
caminando fronteras, ruinas, guerras.

Locos libres
rompiéndose la garganta
para que no se debilite la esperanza
y sea posible lo imposible.

El eslabòn

Soy capaz de comprender algunas cosas. No soy, del todo idiota.

Se puede de nuevo jugar a ser trilero, mover las palabras de un lado a otro y guardar la verdad bajo la manga.

Digo esto porque últimamente parece que los más zurdos mueven su ideario para poder meterlo en el molde de las urnas y llenarlo.

Esto es jugar a una victoria amañada. Es decir, a perder ganando.

Perderemos porque no dejaremos de ser los jodidos,  los que pagan a tocateja, los que cambian vida por salarios de pobreza.

Perderemos porque lo primero que están blindando estos zurdos es la deuda, con su decir a medias, con su miedo a romper las reglas.

La deuda es el es primer eslabón que nos encadena,

No pagarla, es lo único que nos libera.

Auditar la deuda, restructurar la deuda, ese largo etcétera, es eufemismo de agachar la cabeza.

Y estamos hasta el cuello de mierda.

Aquì estoy

Aquì estoy

Aquí me tenéis

 con este poema pobre,

con esta ira cabalgando  a lomos de vuestra barbarie.

Aquí estoy,

 esperando la patada que venga a desahuciarme,

esperando que vengáis a por mí por ser negra o puta o por quejarme.

Yo ya puse en claro mis cuentas,

ya dije quiénes son los culpables,

ya escribí mil poemas

para señalar que el presente se llena de cuerpos

 viejos y tiernos que viven a la intemperie.

Aquí estoy,

venid a buscarme,

arrancadme la lengua pa que mi voz calle y calle.

Llevadnos a todos presos,

puerta a puerta,

grito a grito,

hambre a hambre.

Todo un pueblo entre rejas

y fuera los delincuentes.

La tijera

Las leyes se dictan pa que los emputecidos se queden quietos, pa que sean esclavos, pa que estén callados y bien atados.

No es algo nuevo, es tan viejo como el tiempo.

Tan viejo como que los libres siempre terminan presos.

Los jodidos crecen, se multiplican, por eso urge dictar nuevas leyes que blinden los privilegios de los  que nos gobiernan. Manejan a su antojo la justicia.

Como un trozo de tela, con tijeras,  van dando forma hasta que  de ella queda una mordaza a prueba de la multitud que se queja y se rebela.

Y así las cosas, nos encontraremos en la calle con una camisa de fuerza para que no alcemos el puño, para que no pensemos más allá de su siniestra fábrica de ideas.

Y así las cosas, ellos, los amos,  con el pueblo quieto, podrán perpetuar el saqueo hasta que de nosotros sólo quede  el tenue rumiar de la mansedumbre.

La brùjula

Qué difícil que va a ser construir sobre tantas ruinas.

No sólo porque pisamos caminos que aún esconden sepulturas,

No sólo porque la democracia nació con demasiadas manchas  y no hay jabón que quite la sangre incrustada.

No sólo porque la traición se puso a comer ávidamente en la mesa de quienes confiamos.

No sólo porque dejaron que se pudra la decencia a los pies de las urnas.

No sólo porque el saqueo, el engaño, la violencia, es el pulmón por el que  nos intoxicamos.

Deberemos atravesar esta noche larga, improvisando caminos, mientras los lobos se acercan, mientras recuperamos la voz y la palabra, mientras diseñamos otra forma de estar en la vida, mientras vamos caminando a oscuras, lejos de los que privatizaron las estrellas.

Porque andar a tientas, recuperar la luz que alumbra las conciencias, creer de nuevo, estrenar la esperanza entre tanta ruina y tanto escombro y tanta desmemoria, necesitará  del esfuerzo de todo un pueblo al que robaron  las brújulas.

No perderse es un desafío tan urgente como difícil y posible.

El desierto

Viñeta de Kalvellido

El miedo se incrusta en la memoria y va

arañando las vestiduras hasta convertirlas en andrajos,

y va arañando las palabras hasta dejarnos callados,

y va arañando el corazón hasta dejarlo en carne viva.

El miedo lo heredamos,

lo pasamos de mano en mano,

lo oreamos cuando es urgente dejarlo de lado.

Nos lo clavan ley a ley,

golpe a golpe,

día a día.

El miedo,

el dolor a perder lo que nada se tiene,

el dolor de sentirse libre,

el dolor de aprender a vivir humanos y profundos,

paraliza

y convierte nuestros mundos

en desiertos

donde sólo morimos de sed los cobardes.

Poema tonto XIX

Amarnos

como si tal cosa

zurciendo el dolor y la dentera

de vivir con la muerte siempre haciendo señas.

Gota a gota, el amor,

hebra a hebra, el amor,

paso a paso, el amor.

Golpe a golpe, el amor,

 contra el yugo

que nos odia y nos explota.

Decir amor,

 sentir amor,

hacer amor,

hasta limpiarse el miedo a las derrotas.

Mirad a ese hombre

Mirad a ese hombre,

lleva un látigo

para apartar de su paso

la necia mansedumbre de los que se quedan parados.

Miradlo,

mirad sus pulcras manos,

su pulcra piel,

sus pulcros labios.

Es sólo un hombre cansado

de ver morir por todas partes

pueblos, sueños, libertades.

¡Miradlo¡

Es sólo un hombre

golpeando con su conciencia

siervos, fieras, siervos.

Fieras,

fieras,

fieras.

Una vez màs

Cada cierto tiempo me sorprendo a mí misma escribiendo sobre las mismas cosas.

Dichas de una u otra manera, pero siempre las mismas. Con mayor o menos impotencia, con mayor o menor fiereza. La misma rabia, pero con letras nuevas.

Un puñado de palabras para recordar por enésima vez que aquí se tortura, para decir que la bolsa, los electrodos, la bañera, no son cosa del pasado.

Los golpes, las humillaciones, las violaciones, se suceden una vez tras otra.

Los funcionarios del dolor se pasan el relevo  y perfeccionan su impunidad a golpe de indiferencia.

Pero los torturados están ahí, su voz nos lo dice claro.

Y de nada sirve una democracia si en su víscera pone a funcionar picanas.

De nada sirve una democracia si se niega a mirar esta podredumbre.

De nada servirán las urnas victoriosas  si  la tortura es invisible.

Por un puñado

Por un puñado de votos, o de amigos o de lectores, se callan.

 Hacen sus recuentos siniestros pero nada dicen del fascismo.

La prudencia les aconseja que el silencio rentabiliza.

Pero hay un muerto sobre la mesa.

Pero hay un país lejano, acechado por la cruz gamada.

Pero hay un pueblo partido en dos por Sion y sus secuaces .

Pero hay presos politicos y dispersión y tortura.

Los fascistas  fabrican màs y màs violencia para convertir en muñòn  la mano izquierda.

Avanzan y en su retaguardia, los silenciosos cuentan los cuerpos del camino, no vaya a ser que tengan menos votos, menos lectores, menos amigos que al principio.

La guarida

Los fascistas de nuevo han matado.

Matan tanto que esta debe ser una muesca más  en sus revólveres, otro brindis cara al sol.

Salen impunes porque son fieras apadrinadas por quienes nos gobiernan.

Les tengo miedo, claro, me aterran.

Pero también dejo de tenerlo cuando les veo la cara.

Les odio, claro, cómo no voy a odiar a unas bestias que tienen a  la muerte como forma de vida.

La muerte, la muerte, la muerte.

Me dan asco, claro, me asquean.

Pienso que  cuando salen de batida esperan que claudiquemos ante sus embestidas, pero por todos los que ya han caído, por cada golpe o gota de sangre, por el pasado impune, por el presente de nausea, por tantos nombres, tantos, tantos, es preciso obligarles a que desanden los pasos hasta  su guarida de mierda.

Y que entre ellos se muerdan.