Todo està escrito

No tengo nada nuevo que decir.

Todo está dicho.

Las poetas gastamos los poemas, uno tras otro, para explicar que no estamos solas,

que en cada verso hay un pueblo que sufre o se alegra, que ama o desama, que alza la voz y la palabra.

Sólo somos eso, austeras voceras llenas de llagas.

Todo está dicho.

Ya hemos escrito que el aire se pudre y se pudren las infancias.

Ya hemos dicho que las cárceles se llenan y se multiplican las mordazas.

Ya hemos dicho que apenas nos podemos mover porque nos atan en corto las deudas,

que apenas podemos vivir, porque no hay quien viva colgado de una cuerda,

que apenas podemos pensar porque aniquilan las ideas.

Ya hemos dicho que hasta la solidaridad es delito,

que hasta quejarse es delito,

que hasta la salud es pa los ricos.

Todo está dicho.

Todo está escrito.

Pero es nuestro oficio repetirlo,

hasta que nos quedemos sin voz

o el mundo sea un lugar distinto.

Las calles, callan

Miren ustedes, yo no sé nada, sólo soy poeta

y mi mundo sólo son las palabras

pero es que la calle, calla.

Calla el hambre y calla el frío,

calla el golpe y la mordaza,

calla el grito,

callan el coraje y las felonías.

Verán ustedes,

los trabajadores no trabajan,

los enfermos agonizan en las salas,

las guerras se suceden,

la riqueza vuela sin dejar huella

y las calles, callan.

Miren, sólo soy poeta, es decir, apenas nada,

pero nunca vi tanta miseria,

tan míseramente callada,

nunca vi tanto olvido,

ni tanta dignidad pisoteada.

¡Miren ustedes las calles¡

no hay rastro en ellas de rabia,

nadie agita sus cadenas,

nadie desea asaltar los palacios

para dar poder a los parias.

Miren, perdonen mi desconfianza,

solo soy poeta y sólo se de palabras,

pero es que las calles…callan 

porque han sido sobornadas

con el voto y la esperanza.

Acèrcate

Acércate,

mira  los portales,

no hay luz en ellos,

viven su orfandad a oscuras,

apenas hay calor,

apenas hay canciones,

esperan en  tinieblas al perro que viene a desahuciarles.

Todo está quieto, sólo los lamentos se mueven por el aire.

Sólo el miedo a dormir,  cansados, en la calle,

sólo la impotencia se arrastra pegajosa con las llaves.

La casa derruida de esperanza,

los niños callados y sin risa,

las mesas vacías y sin pan

y este amargo dolor sin crucifijos

que deja a la intemperie sus destinos.

Acércate,

mira de cerca,

eres tú y son los otros.

Son los mismos ojos,

es el mismo pueblo

y es el mismo objetivo:

robar las casas del pobre,

robarlas y dejarnos

bajo un cielo donde

deuda a deuda,

sin armisticio,

morimos sin abrigo.

Estoy cansada

Qué cansado es vivir

cuando los arañazos son audaces,

cuando la lógica de la vida es una trampa,

cuando los días envejecen

y las noches son inmensas travesías.

Qué cansado es vivir a pulmón,

en carne viva,

llevando a rastras oscuros tiempos de sepultura,

oscuros instantes donde todo fue posible:

el golpe, el insulto, la muerte a manos llenas.

Qué cansado es mirarse las raíces,

verse a una misma con el vértigo que dan los errores

y las caricias.

Que cansado es vivir con este lodo tan espeso,

con esta pena tan honda,

con este dolor insomne.

Qué cansado es vivir con la alegría hecha jirones.

Mano dura

Alambre de espino, muros, fronteras,

celdas, cámaras, delatores, espías,

mordazas, leyes, multas, golpes.

Policía de paisano,

policía en pie de guerra,

policía.

Represión, tortura,

represión, silencio,

represión.

Que estén quietos ,

que estén quietos mientras les jodemos,

que estén quietos y en silencio…

Si se mueven, mano dura y a la cárcel,

si se quejan, mano dura y a la cárcel,

si se juntan, mano dura y a la cárcel.

A por ellos, a por todos,

a por ti, a por mí, a por nosotros

que las leyes se escriben pa

 tenernos callados

mientras nos roban  tiempo, destino, salario.

¡A por ellos, a por todos,

mano dura y al pesebre!

No creo

A estas alturas creo en muy pocas cosas.

He leído algunos libros, he viajado un poco, he sufrido a tiempo completo.

He visto minotauros convertidos en cervatillos,

he visto intelectuales sometidos,

he visto líderes políticos sobornados por Narciso,

he visto sindicalistas ricos.

Por todas estas cosas que he visto, hoy, creo en tan pocas.

Por eso los discursos que escucho me suenan vacíos.

Porque es fácil llenar el aire con palabras que tienen sentido,

es fácil sobornarnos con promesas,

es fácil hacer magia cuando los que te miran están ciegos de pobreza y de conciencia.

Pero hace falta algo más que palabras huecas,

hace falta coraje para poner en claro las cuentas

y los que tienen coraje o están en la cárcel o los silencian.

Será por esto, por lo que no creo en los que hablan demasiado.

Alto y claro, se les oye.

Les dejan porque el poder no tiembla.

El delito

Hasta mover los labios va a ser delito,

hasta morirse de hambre,

hasta dormir a la intemperie.

Va a ser delito  amarse con andrajos,

 reírse sin motivo,

enloquecer a todo trapo.

Va ser delito respirar aire limpio cuando todo está podrido,

señalar los lutos de los  están vivos,

arrimarse a banderas, a templos, a fronteras

que no sean las correctas,

arrancarse con rabia la pena de vivir este tiempo lento de utopías

lento,

lento,

lento.

Va a ser delito ponerse

de pie en un mundo que encarcela

los gestos, las palabras, las ideas, las quejas.

En nombre de la libertad

la justicia fabrica  cadenas

para ti, para mí,

para los que nos negamos a existir

en el bostezo y en la indiferencia.

Las preguntas

Son demasiadas las carnicerías humanas edulcoradas con propaganda.

Con excusas patrióticas y humanitarias.

Con excusas democráticas.

Las palabras deben ser disparos que ejecuten  la barbarie.

Las preguntas deben caer como cae el plomo, como caen los cuerpos.

¿Quiénes  obtienen ganancia de un pueblo tiroteado?

¿Quién paga la cuenta de tanta violencia?

¿Quiénes son los beneficiarios?

¿Quiénes son los enemigos?

¿Cuál es la recompensa?

¿Quiénes diezman?

¿Quiénes nunca arriesgan?

¿Quiénes financian los cuchillos?

¿Quiénes derrotan los sueños, ahorcan soberanías, destruyen la vida?

¿Quiénes acorralan a los emputecidos?

¿Quiénes resucitan la peste de la cruz gamada?

¿Quiénes son?

Y nosotros ¿quiénes somos?

¿Acaso no estamos todos, mujeres, negros, poetas, en el mismo lado?

¿Acaso no trabajamos todos pa que esos pocos sean libres?

¿Acaso no morimos en selvas o en desiertos, en el tajo o hambreados pa que esos pocos sigan en su opulenta rueda?

Entonces, somos de Ucrania y de libia y de Palestina, somos trabajadora en una maquila o emigrante desgarrado en una valla o desahuciado o maestro de una escuela.

 ¿Por qué  creemos entonces lo que nos cuentan los que no son como nosotros?

Las detenciones

Por esta regla de tres que se aplica en Euskal Heria para detener a la gente, puede ser que mañana sean detenidos, por ejemplo, los panaderos, porque los presos y sus familiares comen  bocadillos.

 Puede ser que sean detenidos también, los tenderos, los presos vascos van  vestidos.

Puede ser que detengan a los libreros porque los presos leen libros , a los carpinteros porque los presos políticos vascos tocan madera y no es precisamente la de sus cabezas, a los cantantes porque escuchan música,  a los poetas porque leen  poesía, a las madres, porque muchos presos tiene madres, a los hijos, porque algunos presos tienen o son hijos ,a los médicos, porque algunos presos están enfermos, a los profesores, porque algunos estudian, a los curas porque algunos fueron bautizados, a los torturadores…

¡¡¡Ay, no¡¡¡ a los torturadores no los detendrá nadie, esos pueden seguir libres.

Por nuestro bien

Parece que nos quieren quitar la palabra, como si no nos la hubieran arrancado. Como si no hubiera periódicos cerrados o gente en la cárcel sin delito y con largas condenas.

 Los mandamases  que hoy fueron a Paris, los que salen en la foto con cara de pocos amigos, son tejedores de mordazas dentro de sus fronteras.

La multitud va detrás de ellos, les sigue, espera gestos que le aseguren que ese enemigo que va a cortarles la garganta, no podrá pasar por encima de sus banderas.

Los mandamases se alegran.

Es el momento de amputar en nombre de la seguridad, la libertad.

Es por nuestro bien, por el de todos.

Es urgente acuchillar a quien disiente.

En nombre de la democracia, para salvaguardarla de las bestias.

Estamos en guerra, Occidente tiembla.

Y mientras, la multitud llora y camina y se estremece por las muertes habidas, y estrena nuevos odios contra nuevos símbolos, y pide castigo, cuchillas, cerrojos, vallas, policía, más policía, delatores, aprendices de guardianes, alguaciles de paisano.

Es preciso protegernos, enjaularlos, vigilarnos. Uno a uno, cuerpo a cuerpo, idea a idea.

La  libertad de masacrar países ajenos tiene una salud de hierro, la libertad individual es puro cuento.

Bilbo 2015

Bilbo no claudica, no mira pa otro lado, no olvida a los presos.

Deben estar en casa, guste a no guste a los fachas, incomode a los zurdos tibios, escueza a los mandamases, irrite a los inclementes, desnude a los vacíos de empatía.

La dispersión es un crimen.

Los representantes políticos que ignoran esto, o  lo callan, o lo bendicen son cómplices del ensañamiento.

Y pierden toda credibilidad por su ceguera voluntaria, por su miedo electoralista, por su solidaridad a medida.

Bilbo hoy es una ciudad llena de luz, se nos ve desde muy lejos, pero en los pasillos oscuros del estado español nada ilumina la justicia.

Si alguien cree que se pueden cambiar las cosas mientras se perpetua la cárcel, la tortura, la vulneración de los derechos humanos  es un iluso o un idiota.

Sabemos que no será posible la paz completa con una justicia tuerta.

Las calles de Bilbo, hoy, una vez más, se llenaron de decencia.

Un pueblo en la calle, ¿Por qué no nos miran?

Los làpices

La libertad de expresión, dicen, está en juego y unos lápices dan la vuelta al mundo tras los asesinatos en París.

Pero ¿A quién pertenece esa libertad de expresión?, 

¿A todos?

¿ También  a los emputecidos?,

 ¿A los saharauis?, ¿a los ucranianos?¿a los palestinos, 

¿Qué clase del libertad de expresión se tambalea?,

 ¿La de occidente que da razón a la islamofobia?, 

¿La de los que desde sus púlpitos señalan el camino de las balas?, 

¿La que desde sus columnas indican el lugar donde son bendecidos los genocidios?

¿La libertad de expresión que fabrica a  los malos es la que está herida de muerte?

¿Qué es la libertad de expresión?

¿Acaso oímos todas las voces, todas, o sólo las de un lado, el lado de los emperadores y sus cortesanos?

¿Y esas voces que son silenciadas callan porque es su deseo callar  o callan porque no pueden hablar, porque no pueden decir, porque no nos llega su voz clara, porque les revientan la garganta?

¿Es la libertad de expresión un privilegio?

¿Es un derecho?

¿Qué es la libertad?

¿Existe?

Unos dibujantes han sido asesinados, cruel y gratuitamente.

¿Y los millones que mueren, cruel y gratuitamente, sin un sólo lápiz que los recuerde?

Bilbora¡

El próximo sábado, otra vez, una vez más, Bilbo será la voz de un pueblo que no quiere avanzar a espaldas de sus presos.

El silencio no caerá sobre sus nombres, ni sobre sus dolores, ni sobre sus picanas.

El sábado Bilbo será el candil que alumbre la oscuridad donde nunca desesperan.

Y para vergüenza de aquellos que los niegan o que aplauden la saña con la que se les mantiene prisioneros, nosotros, este pueblo pequeño y obstinado, seremos el espejo donde se reflejan sus corazones.

Seremos luz, seremos palabra, seremos alas.

Otra vez, una vez más, poniendo al estado español en evidencia y contra las cuerdas.

Los felices

Qué suerte tienen los felices

brindando a todas horas

por el amor y la vida,

por la vida

y por la vida.

Què suerte que no tiemblan sus deseos,

que no mueren sus caricias,

que no envejece su alegría.

Yo no tengo esa fortuna,

en mi casa hay ventanas  grandes por donde se ven enormes las heridas

hay un olor que recuerda el pasado y sus olvidos,

hay un grito silencioso que atraviesa piel, paredes y fronteras,

hay siempre una mano vacía,

hay siempre un niño que solloza,

hay siempre un viejo humillado por el frio y el mendrugo,

hay siempre un joven detenido.

Què suerte tienen los felices,

que no ven, que no escuchan, que no tocan,

què suerte, o mejor, que destino más simple,

vivir sòlo para el cáliz y la risa

mientras todo un mundo un mundo, todo,

muere de paz o de injusticia.

Quiero

No quiero el pan que sobra.
No quiero la paz del fuego y de los cadáveres.
No quiero vivir dentro de una jaula.
No quiero ser mujer en esta tierra de tinieblas.
No quiero ser poeta en un mundo donde la palabra no llega.
No quiero fronteras como cuchillas,
comida que envenena,
muertos de hambre sobre cada mesa.
No quiero andrajos,
ni caridad,
ni compasión,
No quiero caries,
libros que no dicen nada,
mordazas.
No quiero que me manden a morir al trabajo,
que me manden matar mis ideas,
que me manden comer de un pesebre que no alimenta.
No quiero vivir cada día como si fuese una derrota.
Quiero vivir con los versos en alto,
con mis poemas libres.
Quiero vivir en un mundo donde volar sea imprescindible.

Veremos si Podemos

El día 10 de enero, Podemos, debería, si es verdad como dicen que están a favor de los derechos humanos, recorrer junto a los vascos las calles de Bilbao.
Deberían posicionarse y no hacer uso de estrategias electoralistas aunque esto chirríe en parte de algunos de sus votantes y los fascistas tengan argumentos para batallar contra ellos y difamarles.
Creo que sería un gesto de honestidad y no hacerlo los pondría en el lado de la izquierda basculante a la que tan acostumbrados estamos.
Veremos si acuden o no, veremos si se posicionan o dan la callada por respuesta, veremos si lo hacen a título individual o colectivamente, veremos si tienen el coraje suficiente y priman la coherencia.
Hagan lo que hagan, nosotros estaremos ahí, como siempre, multitudinariamente, acompañados por todos los que desean que los presos vuelvan a casa.
Estaremos, claro, será un grito, uno más de los que damos y que ignoran los zurdos más falsos.
Es simple, nosotros no claudicamos.