Las raices

Tienen miedo al hombre que fue niño jornalero,

al hombre- campesino que a ratos emigraba pa arrancarse el hambre,

al hombre- hijo,

al hombre –hermano,

al hombre- compañero de mujeres con el brazo en alto.

Tienen miedo a los siglos de memoria

que llevas a rastras por el campo y por las casas.

Tienen miedo a los siglos de sed que agrietan tus palabras,

a los siglos de humillación que parten en dos la esperanza,

a los siglos de explotación que trajeron al presente los jornaleros

cuando todo eran harapos y pies descalzos,

cuando todo eran piojos y trabajo mal pagao,

cuando todo eran palos, y cruces golpeando.

Tienen miedo a tu sudor y a tus reclamos,

a tu dignidad a prueba de trampas y de escarnio,

a tu edad antigua,

al legado que dejaron en la tierra otros aceituneros,

otros hombres y mujeres decentes, limpios.

Tienen miedo, claro que tienen miedo.

Creen que entre rejas no vuelan las ideas.

Creen que entre rejas la rendición es cierta.

Creen que conseguirán arrodillar al hombre que es olivo.

No saben que tu destino es aferrarte al suelo que pisas

hasta  que crezcan las raíces de  la justicia,

hasta que sean los trabajadores dueños

del  pan que amasan,

de la tierra que estercolan

y del techo que nos abriga.