En esta España ignorante y patriotera, que se viste de rojo para celebrar con su bandera los triunfos más idiotas, en esta España unida con violencia, con pactos de pana, pelucas y reyes sin sangre en las venas, en esta España llena de fronteras, de constitución impuesta como un toque de queda, de políticos sin ideas con cráneos atentos sólo para ceder el paso a los que nos encadenan.
Con sindicalistas afónicos que con sus martillos locuaces quiebran la lucha de clases.
En esta España, en la que se llama pobres a los empobrecidos, terroristas a los que se quejan, radicales a los que pelean, que dice que vivimos por encima de nuestras posibilidades, que no se asombra cuando se suicidan a las puertas del hambre.
Que dice amén si se rebajan las pensiones, que dice “así sea”, cuando desahucian, que dice “por algo será” cuando llevan a jóvenes a las cárceles.
En esta España, digo, genuflexa y sin memoria, cínica, devota, matarife hay una mitad que revienta. Que no se queda sin aliento.
Que grita sobre los escombros del silencio.
Que acaricia la fuerza que brota de sus conciencias.
Esta mitad, limpia, libre, combativa, asoma a pesar de la propaganda.
Y a pesar de la impotencia, construye puentes solidarios, emancipados, zurdos de veras.
Y a pesar de la confusión que fabrica la izquierda tibia retozando amoroso con traidores, esa mitad pequeña, invisible y peligrosa, tiene coraje suficiente para mirar pa`lante, para resistir los golpes, para, hombro con hombro, plantar cara a este desastre que quiere condenarnos a galeras, o lo que es peor, al tiempo poco pretérito del paredón, la tierra yerma y el miedo sepultándonos poco a poco.
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