Te rompes los nudillos golpeando las puertas
quieres desabrochar tu pena,quieres un sorbo de vida,
un trozo de consuelo,
una pizca de ternura.
Pero no hay nadie.
Es fiesta.
Vuelves sobre tus pasos,
lentamente,sólo está tu voz que te acompaña siempre,
sólo están tus dudas y esta derrota amarga
que son los días tristes.
Ni siquiera llueve.
Ni siquiera oyes un llanto de niños,ni te acuerdas del pasado,
ni de sus cicatrices.
Sólo sabes
que es fiesta,
que regresas a casacon los nudillos rotos
y la tristeza completa.
Y porque es fiesta tan a menudo es por lo que nos ahogamos en esa voz interior tan persistente. La fiesta no viene, finalmente, a ser una tregua de nuestro día a día. Las mismas calles vacías repletas de sombras y autómatas. Hay quienes, en el fondo, nunca descansan
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