Eran pobres y analfabetos en aquella España arrodillada ante
dios, el tricornio y la corona.
Quisieron ser enemigos del hambre y los andrajos, quisieron
la tierra pa ellos, los libros pa sus niños, un porvenir sin bolsillos vacíos,
sin cruces y sin látigos.
Eso querían: vivir de sus costillas.
Se pusieron manos a la obra, dejaron a un lado el miedo y quitaron
el polvo a su dignidad para mostrarla desafiante.
El optimismo de los pueblos siempre fue sospechoso y caminar
sin pedir permiso era el peor de los desafíos.
Entonces, en aquella España, era una insolencia querer pan y
trabajo.
Y fueron a por ellos.
Clavaron sus colmillos podridos en aquel pueblo miserable y
los ríos de sangre fueron mares.
Y los cuerpos pasados a cuchillo se multiplicaron y por manadas
huían de aquel infierno preñado de barbarie.
Crucificado, el pueblo, apenas resistía.
Y lloraban a escondidas mientras limpiaban sus fusiles
oxidados para defenderse de los cerdos que no se compadecían ni de las mujeres
embarazadas que rogaban por sus hijos.
Y perdieron la esperanza.
Fueron vencidos.
Hoy apenas quedan algunos hombres y mujeres vivos de aquel
tiempo sangriento.
Hoy, esos pocos aún vivos, quizá piensen que fue en vano su
martirio. Que no hemos sabido, maldita sea, recoger el testigo y que aún
seguimos con la corona en la frente, el tricornio amenazante y dios en todas
partes.
Yo pido perdón a esos viejos que malmueren sin estrenar su
sueño firme.
Les pido perdón por haber dejado nuestro destino en manos de
los mismos que los condenaron a vivir a escondidas.
Les pido perdón porque los piojos y las caries hoy también
se reproducen.
Porque lo campesinos aún mendigan el salario, errantes por
los campos. Náufragos.
Porque aún hoy somos esclavos de la industria y nos
revientan con suicidios.
Porque aún hoy morimos de frío.
Os pido perdón viejos.
Fuisteis semilla en una España que prefirió el invierno a las primaveras.
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