Los sepultureros

Viñeta de Kalvellido

En todas partes los sepultureros trabajan a destajo.

Vigilan la vida por si encuentran que la muerte,

cualquier muerte,

va detrás,

con su sable.

Los sepultureros parecen gente como nosotros,

a veces tienen hijos,

a veces llenan las alcobas con besos, orgasmos y caricias,

a veces miran los cerezos florecidos,

a veces cuentan sílabas

pero sólo improvisan

porque los sepultureros no conocen sueños ni utopías.

Se mezclan entre nosotros

para tomarnos las medidas,

para tejer nuestros sudarios,

para quitarnos los anillos.

Se mezclan entre nosotros.

 Siniestros y poderosos incitan  al suicidio,

diseñan hambrunas,

masacres,

 tortura,

agonías

y derraman, insaciables,

 hedor,  nausea,  gritos.

Los sepultureros pertenecen a otra estirpe

adelantan las muertes

con sus pulgares de élite.

El corazòn apretado

Viñeta de Laratagris

Si aprieto el corazón puedo pasar de largo,

 puedo no ver los cuerpos devastados,

ni escuchar la liturgia amarga de los más desesperados.

Si aprieto el corazón

y existo comiendo a dos carrillos,

y existo sin lutos, sin heridos,

sin lamer las lágrimas de los rostros

que maldicen su futuro

por ser hambreados como esclavos,

entonces ¿de qué sirve ser poeta?

Si hago esto con mi corazón

y lo aprieto

cuando camino entre la gente

que  peregrina por los días

sitiada por la pobreza,

entonces, ¿de qué sirve ser poeta?

¿de qué sirve ser poeta

si aprieto el corazón a cada rato,

porque a cada rato se cruza en mi camino  un hombre, 

una mujer, un niño,

que muere porque no vive,

que muere porque vivir acorralado

es vivir muriéndose despacio?

¿Decidme, de que sirve ser poeta

si seco el corazón de tanto apretarlo?

Vendràs

Viñeta de Kalvellido

Yo sé que vendrás.

Sé que tomarás las calles,

repartirás el agua y la levadura,

repartirás la voz y la palabra,

el salario y las mortajas.

Sé que lo harás,

que vendrás más temprano que tarde.

Sí, sé que vendrás,

sé que lo harás, con tu letra grande

a escribir la historia pequeña

de los pueblos que pasan hambre.

Vendrás, seguro,

torturada por los que dictan la barbarie.

Vendrás, justicia,

qué duda cabe.

Sólo nos queda

limpiar  la mala reputación

que lleva en la memoria tu nombre.

Los apàtridas

Viñeta de Kalvellido

La ausencia de amor desde la infancia produce seres errantes,

van de aquí pa allá,

sin un mapa ni una brújula,

buscan un lugar en el que arrancarse tanto desamor clavado en sus costillas.

Los nacidos sin amor

viven  a la deriva,

les escuecen las caricias,

desconfían.

Siempre desconfían.

Los nacidos sin amor

pueden morir de viejos

o morirse velozmente

huyendo del espanto que es vivir

con el pecho hueco.

Pueden mezclarse entre la gente,

reír y cantar

pero hay una tristeza en su risa

y hay una tristeza en su canto.

Tambièn pueden escribir  versos

sobre la mala sombra de haber nacido

tan lejos del amor y de la vida.

Y hacerlo como si no hablaran de ellos mismos

Si te caes

Si caes

y ruedas por la vida

como una piedra,

como una estrella ciega,

como un corazón de arena,

yo te ayudaré a creer de nuevo en lo posible,

en lo que aún no es cierto,

en lo que vendrà mañana.

Porque si tú caes y caes tú y tú y vosotros,

quedan sólo en pie sombras y nostalgias,

quedan sólo palabras sin cuerpo,

quedan sólo vigilias,

orfandades, estremecimiento.

Si tú caes y caes tú y tú y vosotros,

si te rindes ahora,

si te cruzas de brazos

si callas

ahora que la dignidad camina

paso a paso, entre la gente,

yo te ayudaré a levantarte

con esta alegría que nace

al ver a los pueblos alzarse.

Los espejos

Viñeta de Laratagris

El dolor nos convierte en caminantes cautelosos,

en frágiles espejos

rompiéndose a cada rato.

 Sólo una mirada

o sólo una palabra

o sólo un recuerdo

 nos lleva de nuevo al precipicio.

El dolor es eso,

un rifle que dispara por la espalda.

Los que se duelen en la vida,

los que no pasan por ella de puntillas,

los que alguna vez sintieron

el maleficio de sufrir,

la dentera de unos huesos castigados,

los mordiscos inclementes de la soledad o la enfermedad o la injusticia,

saben que cuando pasen las horas, las infancias, los lutos,

 reconocerán como propios  la sal y los frutos

del espanto en otros cuerpos rotos.

Europa y el rapto

Viñeta de Kalvellido

A mí esto de vivir en el culo de Europa no me dice nada o me dice todo. Vivo esta contradicción.

¿qué me une a los europeos?, ¿la moneda impuesta que nos ha empobrecido hasta convertirnos en  siervos?, ¿las políticas dictadas por los de siempre que nos despojan hasta dejarnos en pelotas?, ¿sus democracias cínicas, que además son clasistas y son xenófobas y son la excusa para ponerse astutamente del lado del imperio y prestar los dedos que aprietan los gatillos allá donde husmean riqueza?

¿qué es Europa en realidad?

Un cuento.

El de Hamelìn tocando la flauta mágica, todas las banderas detrás, guiadas por la música de la oligarquía, que desea que seamos pocos, mudos y mansos.

¿Y las soberanías? El cuento de nunca acabar.

Países de primera y de tercera, ciudadanos de primera y de tercera, violencias legitimadas y defensas condenadas, este es el  espectáculo de las urnas, la farsa de las urnas, la gran patraña.

Yo no pienso votar estas elecciones que se acercan. No lo haré aunque me joda, aunque sea una contradicción inmensa.

Estoy cansada de ver mis manos manchadas de sangre y de mierda.