domingo, 31 de mayo de 2015

Ursino Gallego


Ursino Gallego-Nicasio, 14 años, moriría el 4 de marzo de 1979 durante una manifestación convocada por las asociaciones de vecinos para protestar por la escasez de agua en Parla. Recibiría un impacto de bola de goma en el tórax que le produciría una hemorragia interna y la muerte. 

Porque tu pueblo se hartó de vivir sediento
esperando la limosna impuntual de los que atesoran lo nuestro.
Porque  pa crecer con dignidad nunca alcanza
el gota a gota,
el quizá mañana,
el cojan número y esperen su turno.

 Se hartó tu pueblo
 y salió a la calle
pidiendo agua.

Pidió agua y el miedo se hizo pólvora,
se hizo llanto,
se hizo rabia.

Porque se hartó tu pueblo,
se cansó de esperar sin manantiales.

Porque ni ríos,
ni lluvia,
ni mares.

Parla se puso en pie
y  lo castigaron
con  tu muerte a bocajarro.


martes, 26 de mayo de 2015

Mikel Zabalza


Mikel Zabalza fue detenido por la Guardia Civil el 26 de noviembre de 1985 y dìas despuès apareciò muerto en el rìo Bidasoa


Yo tenìa 17 años cuando te mataron.
Recuerdo tu nombre clavado en el aire,
el sabor a miedo,
la pústula  que se abre en un pueblo cuando muere alguien
y todos saben que el verdugo te ahogó entre cuatro paredes.

Recuerdo también
las palabras que se derramaron sobre tu cadáver,
la culpa pasando de manos,
el pegajoso  crimen entre sus labios
y recuerdo también las calles
y a los jóvenes hablando alto,
y las asambleas en las que no había voz si no rabia,
porque matar así,
porque doler así,
porque el agua, la bañera, la picana,
son costumbre entre  bestias.

Recuerdo también el tiempo,
las semanas, los años…

Hoy tengo 46
 aún hoy
 está  tu nombre
clavado en el aire
y el pueblo, Mikel,
lleva en su vientre
la herida amarga,
el río amargo,
la amarga impunidad
de los que se atrevieron a matarte.

lunes, 25 de mayo de 2015

Las calles


Si se dejan las calles vacías,
si las quejas se hacen por orden y por escrito
y guardan turno los espantos
en el redil de los quietos.

Si se vacían las calles,
si se despejan,
si se barren los aullidos,
si las verdades se ocultan,
si se amontonan los horrores
y se vuelve poco a poco,
verso a verso,
al momento en el que la palabra
era apenas un alarido pudriéndose
en el silencio.

Si se vacían las calles
se llenarán de humo
las ideas
y será ceniza
nuestro futuro.

viernes, 22 de mayo de 2015

Ustedes lo saben


Díganme ustedes que hablan de democracia:
¿A quiénes servirán después de la victoria,
a su rey, a sus lacayos,
a los dueños de la tierra
o del trabajo?
Díganme:
¿Qué harán con las promesas
si saben de antemano que no les van a dejar los amos?
¿Qué harán?, hablen claro.

Cuando tengan la victoria
olvidarán a los que estos días tanto han recordado,
 se dejarán pellizcar las nalgas por el dios mercado
y cederán el paso pa que nos sigan violando a destajo.

Ustedes lo saben,
ustedes son cómplices,
ustedes nos mienten.
Comprarán grilletes con nuestro dinero,
Construirán más cárceles para escondernos,
privatizarán el sol, el aire y si pueden los orgasmos.

Estamos en guerra
y  ustedes, demócratas, son los soldados
de los que(a bocajarro), nos hieren.





lunes, 18 de mayo de 2015

En pie de paz


Mi pueblo está en pie de paz aunque les duela.
Aunque el silencio de nuestros quebrantos sea costumbre desde tiempos pretéritos,
aunque los justos claudiquen y besen las manos de los màs podridos,
aunque los verdugos aprieten la soga  a quienes agitan las alas,
aunque se hagan los sordos,
aunque nos miren sin ver nuestras ganas,
aunque nos aten en corto,
aunque nos llenen de cárcel,
aunque nos claven sus leyes
con  mano dura,
con  palabras infecundas,
con  odio preñado de tortura.
.
Mi pueblo está en pie de paz,
 a pesar de la insolencia,
 a pesar de la hiel,
 a pesar de su guerra.
mi pueblo está en pie de paz
aunque les duela.




sábado, 16 de mayo de 2015

El torturador


El torturador
multiplica dolor y a manos llenas
esparce gritos sobre la celda.

En su salario no sólo pan,
también picana y bañera.
En su curriculum
cadáveres flotando,
cadáveres abrasados,
cadáveres perdidos.

El torturador se duele
del precio de la vida
pero en su horario,
quizá de 9 a 5,
cobra con golpes y saña
su hastío.

El torturador,
es un amable vecino,
un tipo respetable ante sus hijos,
un gentil, un donjuán,
un sensible llorón
pero cuando frente a frente,
se queda a solas con su odio
 la impunidad es la herramienta
 y aplica minucioso
todos los tormentos hasta que
el corazón   no puede más y se atrinchera
en la inconsciencia.

El torturador, después, con las manos limpias,
 va a misa, a jugar al dominó,
o a un concierto de canción protesta.



jueves, 14 de mayo de 2015

Poema tonto XX


¿Quién canta a esta hora?
¿Quién puede mirar el rostro de los hombres y de las mujeres
caminando hacia el fuego donde se calientan las cadenas?
¿Quién puede cantar y mirar a un mismo tiempo?
¿Quién puede decir” risa”,
“pájaro”,
“estrella”
y vivir a todo trapo
ausente de las pústulas
que asoman día a día
en la verdad y en la justicia?
¿Quién puede hacer como si nada,
cantar como si nada,
latir como si nada,
como si fuera el corazón
una celda sombría
donde respira sólo
el cantor con su balada?

¿Quién puede cantar
a solas la  insulsa
y desclasada
canción  del amor
a espaldas de la vida?