Hoy 15 de julio es mi cumpleaños, nací hace 47.
Son muchos los inviernos que cuento.
Apenas el amor me acompañó en la infancia, apenas nada en la
adolescencia.
Un día, ya adulta, dejé
todo lo que tenía entre manos para darme una oportunidad de dos años. Si
transcurrido este tiempo no encontraba un paliativo a mi tristeza, me rendiría.
Recorrí mi memoria palmo a palmo, me hice preguntas que
hasta entonces habían estado perdidas, miré a mi alrededor, busqué los antídotos
que me sanarían de la familia, del sistema asfixiante, de la realidad venenosa
que nos deshumaniza.
Y en medio de este caos, en el límite mismo de la vida,
cuando ya estaba exhausta y desahuciada encontré
la palabra.
Con la palabra encontré la poesía y de su mano me fue dada
la conciencia.
Es decir, a pesar de todo doy gracias por estar aún en la
vida.
Por ser frágil y a veces combativa.
Por haberme ganado la libertad de las ideas, la libertad del
cuerpo, la libertad de los versos.
Por no claudicar ante las embestidas de mi propio entorno y
del mundo.
Y sobre todo, por buscar de cualquiera de las formas
posibles, en las calles, en los libros, en las redes, personas fieramente humanas
que me ayudan a creer, a confiar, a soñar por el triunfo de la solidaridad y la
justica en este combate feroz que libramos día a día.
Gracias a todas aquellas personas que decís ¡presente! Cuando
más se os necesita.
Un abrazo, Silvia.
