Estoy cansada

Qué cansado es vivir

cuando los arañazos son audaces,

cuando la lógica de la vida es una trampa,

cuando los días envejecen

y las noches son inmensas travesías.

Qué cansado es vivir a pulmón,

en carne viva,

llevando a rastras oscuros tiempos de sepultura,

oscuros instantes donde todo fue posible:

el golpe, el insulto, la muerte a manos llenas.

Qué cansado es mirarse las raíces,

verse a una misma con el vértigo que dan los errores

y las caricias.

Que cansado es vivir con este lodo tan espeso,

con esta pena tan honda,

con este dolor insomne.

Qué cansado es vivir con la alegría hecha jirones.