Legión Cóndor

La Legión Cóndor fue el nombre dado a la fuerza de intervención mayoritariamente aérea que el III Reich envió en ayuda de las fuerzas sublevadas para luchar en la Guerra de España. Adolf Hitler, con la intención de probar el armamento aéreo alemán en una guerra convencional (hasta entonces no se había utilizado este armamento en un conflicto real) ofreció a Franco de forma secreta, apoyo aéreo para su ejército terrestre.

Fue una peregrinación sin dios, pero con la cruz de la legión cóndor,

fue el ensayo de la muerte al por mayor,

la prueba evidente de lo fácil que resultaba perfeccionar el asesinato en serie.

Y creo que se reían porque estaban entrenados para que los cadáveres les hicieran cosquillas,

y creo que después brindaban por el fulgor de su esvástica,

y creo que nunca se arrepintieron y que por las noches dormían como niños cansados de volar en sus juegos.

y creo que de veras creyeron que eran ángeles con la divina misión

de teñir a los herejes de negro.

A España vinieron la víspera de universalizar la lógica del miedo,

vinieron a depurar su caligrafía escribiendo un réquiem para nuestro pueblo,

vinieron a violar nuestro cielo con su falo de acero,

con su destrucción precisa,

con su amalgama de odios extranjeros.

Vinieron a ensayar el holocausto.

Y fue entonces cuando se repartieron los crímenes

porque eran iguales que los sublevados, aunque mejores matarifes,

por eso en el reparto se quedaron con los mercados, las ciudades y los caminos atestados de inocentes que simplemente vivían.

Porque ese era su objetivo, destruir al máximo en el menor tiempo posible.

Esta legión de aprendices de verdugo encontró en nuestra tierra su primer sobresaliente..

Carlos Arias Navarro

La represión en Málaga se desató en febrero de 1937 y la protagonizó como fiscal Carlos Arias Navarro. Su mano dura alcanzó gran fama y recibió con justicia el sobrenombre de Carnicerito de Málaga.

Durante la primera semana de la toma de Málaga por las tropas franquistas, del 8 al 14 de febrero de 1937, los nacionales ejecutaron sin juicio previo a 3.500 personas y hasta 1944, otros 16.952 fueron condenados a muerte y fusilados.

Nadie debe olvidar la mala entraña de este asesino en serie

al que hoy nombran en los parques como si fuera un héroe.

Nadie debe olvidar que miles de cadáveres cuelgan de su gloria.

Carlos Arias Navarro fue diez veces más cruel que el más cruel de los salvajes.

Ordenó ejecutar en juicios sumarísimos

a decenas o a cientos cada día,

dependía de la prisa.

Cualquier excusa le servía  

 todos los detenidos eran “fusilables de oficio”

y a todos condenaba con su firma.

Fue uno más de los hombres siniestros que aquellos años andaban por España.

Sólo piedras en su pecho,

sólo piedras.

Sólo cruces y patria.

Nunca se cansaron sus labios

de mandar que ejecutaran a los prisioneros sin defensa.

Verdugo cum laude,

leal a tu guadaña hoy quieren hacer de ti una buena semblanza

pero el pueblo te recuerda y se rebela.

La memoria popular conserva vivos

los muertos por tu causa.

Camisas negras

Hubo una estrategia deliberada por dañar a la población civil y escarmentar a Málaga la Roja.  En febrero de 1936 más de 150.000 malagueños, en su mayoría mujeres y niños, tuvieron que huir de la ciudad a pie. Los pilotos alemanes y los italianos (Camisas negras) entrenados en Etiopía en matar mujeres y niños, ametrallaron y bombardearon a la población civil que huía hacia Almería a lo largo de la carretera que bordea la costa, desde donde los buques fascistas persiguieron en paralelo y cañonearon a la gente. La masa de personas que desembocaban de los pueblos de la montaña incrementaba la de los que huían por la carretera. Los fascistas asesinaron a cerca de 6.000 civiles.

De luto lo vistieron todo.

De luto.

De luto la carne que se gangrenaba,

de luto los úteros sagrados,

de luto la edad temprana,

de luto hasta el sendero.

De luto las estrellas que ni mirar querían

la vida hecha pedazos por bestias en jauría.

Qué fácil es disparar a la presa cuando está herida,

cuando no pueden andar ni esconderse en madrigueras,

cuando el cansancio los rinde y

miran al cielo para pedir clemencia.

Qué fácil es tener cojones para matar por miles

a los miles que escapaban con sólo su piel a cuestas.

Qué fácil el tiro al niño,

qué fácil a la mujer hambreada,

qué fácil al viejo llagado que llora sin fuerza

y desea que le caiga la mala muerte italiana.

Qué cojones más oscuros,

qué códigos más inhumanos,

qué cerebros mutilados obedecieron la orden

de matar porque les daba la gana.

Dónde estarán ahora esos guerreros cobardes,

esos soldados deformes,

esos infrahumanos que mataron a miles de valde.

Si existe dios, no lo creo,

existe también el diablo

vestido con camisa negra,

hablando su lengua de bárbaros

en aquel amargo febrero.

Mediterráneo

No tienen dónde llorarles, ni siquiera tienen la certeza de su muerte,

tan sólo sospechan que el mar se los tragó

o se los tragó la arena del desierto

o murieron de sed o de golpes en la frontera.

Se tragan las lágrimas y esperan.

Se tragan las lágrimas y rezan.

Se tragan las lágrimas y miran el jergón vació donde sus hijos soñaron con escapar de la miseria.

No tienen a dónde acudir para buscar los huesos,

los recuerdos atados al tobillo,

los cráneos carcomidos que se amontonan en la oscuridad como tesoros naufragados sin que nadie los reclame.

Porque ese es el peaje que se paga cuando no tienes porvenir,

cuando a nadie importas salvo a los tuyos,

cuando sólo eres la evidencia de que este mundo no funciona.

Este es un lugar cruel que abandona a su suerte a miles de personas que buscan otra orilla, que buscan un futuro en el exilio, que buscan un mañana lejos de la tierra codiciada por sus materias primas.

Y la fosa común que es el mar Mediterráneo, este inmenso cementerio carece de plegarias, de sepulturas, de flores marchitas, de llantos desesperados.

Están demasiado lejos los que amaban a estos seres humanos y demasiado cerca los culpables del éxodo que los ahoga sin mojarse las manos.

Batallón Tchapaiev

“La XIII Brigada Internacional con los batallones Tchapaiev y Henri Viullemin fue la vanguardia de la respuesta militar de la República al avance fascista de la carretera. Ellos protegieron la retirada en el primer momento, aunque posteriormente fueron relevados por la 6ª Brigada Mixta y otros efectivos nacionales.

El batallón Tchapaiev actuaría en el frente sur con una “amalgama de hombres procedentes de 21 naciones”. Polacos, húngaros, alemanes, austriacos, suizos…

Los comisarios políticos tuvieron que hacer un enorme trabajo psicológico con los voluntarios internacionales ante la tragedia que vivieron al llegar a Almería y atravesar la masa de refugiados”.

Encontrasteis en el camino un cementerio improvisado por el odio:

Cuerpos amontonados junto a bestias que empezaban a pudrirse

sin una mano que los ayudara a enfriarse,

sin un llanto cercano que los despidiera,

sin un nombre que dijera aquí fue asesinado un ser humano.

Fuisteis apartando a un lado los cadáveres,

ignorando a los vivos que pedían el auxilio del pan con sus llantos,

a los niños que desangrándose se arrastraban perdidos como pequeños borrachos.

Fuisteis heridos por aquel paisaje devastado en el que quisieron matarlo todo, todo.

Y para proteger a los que aún sobrevivían

tuvisteis que dejar atrás el infame legado fascista.

No como un batallón cualquiera.

Vuestro empeño por detener a los canallas os quemaba por dentro

y con los dedos pegados al gatillo,

sin dormir porque el sueño a la intemperie podía congelaros,

 con el recuerdo de la jauría acechando por tierra, mar y aire,

apuntalados por la ira,

conseguisteis salvar lo poco que quedaba de aquellas vidas.

Los héroes sencillos caminan de puntillas por la historia.

No hacen ruido al moverse en los libros porque no llevan medallas ni apellidos,

a veces se hacen visibles en canciones cuando llega la victoria

pero fuimos derrotados, los años nos pasaron por encima

y los ruiseñores no cantan en tierra de fascismos.

Para vosotros escribo hoy estos versos tímidos

porque quiero que vuestra gesta, vuestro heroísmo,

tenga sus palabras graves, sus estrofas limpias,

su estribillo errante por los pueblos de esta España vergonzante.

No es una canción, apenas es un poema.

No soy un ruiseñor.

Pero la tierra está callada

y los pájaros no regresan.

Eolo Morenzoni

El brigadista suizo Eolo Morenzoni narra el trauma de La Desbandá con tan solo 16 años de edad: “Una vez en la carretera de Almería nos encontramos frente a una matanza de civiles y militares (…) columnas de hombres, mujeres y niños agotados. Los aviones italianos vinieron directamente desde el mar sobre ellos, y los ametrallaron. Estaban paralizados, asesinados con una facilidad sorprendente. Una carnicería”.

Morenzoni huyó de su casa, cruzó Europa y participó en las batallas de Teruel y Sierra Nevada. Su compañero, con el que se había fugado de Suiza, perdió un brazo al estallarle una granada en Pitres, un pueblo de la Alpujarra. Al conocerse que era menor de edad fue devuelto a Suiza, donde había sido reclamado por sus padres. Allí fue encarcelado.

Eolo Morenzoni no pudo quedarse en la retaguardia de un mundo

que ignoraba a España.

No pudo quedarse con sus pocos años a esperar una victoria que jamás sucedería,

 y aunque su idioma era otro y su patria era otra muy lejana,

fiel a su conciencia de soldado universal de los despojados,

cogió el fusil y se acostumbró a la vida miliciana.

Eolo era un niño con sueños viejos de ternura entre los pueblos.

Fue de batalla en batalla viendo que la muerte amontonaba infancias,

que morir a veces era la mejor misericordia.

Fue esquivando el plomo y las prisiones,

sorteando el hambre el frío y las heridas,

aguantando el temblor de sus dedos

cuando el enemigo se acercaba y lo tenía en el centro de su mira.

Eolo regresó a su país con las venas abiertas por la derrota inminente,

desangrado por la sinrazón de los que se mantenían neutrales,

abochornado por la indolencia de aquellos a los que nada importaba

salvo el éxito de las monedas vengan de quien vengan.

Y pasó la vida acorralado por los que durante años

se sentaron a comer a dos carrillos con los genocidas.

Señalado por haber sido uno más de los brigadistas

que vinieron a esta tierra a darlo todo a cambio de justicia.

Condenado hasta la muerte a existir a duras penas

nunca se arrepintió de haberse hecho un hombre entre las fieras.

Eolo nos regaló su edad temprana

y hoy sólo nos queda el recuerdo difuso

de un joven que quiso cambiar el destino fúnebre de España.