A.C.A.B.

Si llevar en un bolso las palabras A.C.A.B. es  delito

y es  delito escribir en un muro la palabra tortura

y es  delito ser titiritero

y es  delito la poesía irreverente con dios y sus plagiadores

y es  delito cuestionar a la monarquía y sus odiosas mansedumbres

y es  delito ser jornalero y sindicalista,

joven y rebelde,

polìtico de los pies a la cabeza.

Si es  delito decir al ladrón  que es ladrón en su cara,

si es  delito quejarse de la  austeridad genocida,

de las colas del hambre,

de la vida a rastras,

de la muerte cotizando al alza.

Si es un delito vivir libre,

hablar libre,

pensar libre.

Si es delito  esto y mucho más.

Díganme qué puedo hacer con estas alas atrofiadas,

con este corazón a prueba de picanas,

con estas manos limpias de dictados.

Díganme qué puedo hacer con esta libertad

castrada con  leyes.

 Díganme qué hacer con esta libertad

que atan en corto los que más   temen.

Cruzarse de brazos

Si te cruzas de brazos

cuando mueren de lejos,

cuando es lejos la pena,

cuando son lejanas las quejas,

no vengas después a pedir nuestra mano,

nuestra cálido pecho,

nuestro tiempo guardado para días de tregua.

Si te cruzas de brazos

cuando es cerca la muerte,

cuando la pena corroe el patio donde envejeces,

cuando es aquí donde la casa se vacía a golpe de leyes,

no vengas después a contarnos que te faltan las canciones,

que no hay niños riendo,

que se fueron llorando nadie sabe adónde.

Si te cruzas de brazos

cuando  rompen los huesos como si fueran cristales,

con porras, porras, picanas.

Si te cruzas de brazos

cuando el aire se pudre,

cuando se pudre la vida,

cuando es tanto lo podrido que hasta tú mismo lo sabes,

si te cruzas de brazos también entonces,

si nada te importa

y nada te duele

y vives ajeno, vives en paz,

vives risueño y alegre,

eres la coartada perfecta para que la barbarie nunca se acabe.

El trueque

Yo les juro que a mí me gustaría estar de nube en nube.

Me gustaría ir del amor a la esperanza

 en un viaje interminable donde la risa sea mi único equipaje.

Pero hoy la huelga de hambre es un espejo donde mirarme.

Hay quienes están en la cárcel

mientras se pudre el aire.

Nos falta el jornalero, el joven rebelde, la anarquista.

Nos faltan los pulmones de quienes limpian las calles.

Nos arrancaron de cuajo sus nombres

para castigar el hambre y la osadía

de quienes exigen tierra, alas, semillas.

Nos falta su desobediencia terca,

la voz que no se quiebra.

Hambre ofrecen,

hambre dan,
cambian hambre por  libertad.

El club de los poetas rojos (Gasteiz)

El Club de los poetas rojos  ha hecho de la lectura de poesía una manera de ir sembrando conciencia. Sus voces curtidas, sus luchas incesantes, sus geografías dispersas nos invitan a creer que aún todo es posible.

Su trabajo es delicado, contundente, generoso.

 Poesía de carne y hueso.

Lectores voraces que husmean la actualidad poética, que recuperan  a mujeres republicanas que escribieron, a hombre que dieron la talla con sus versos y fueron tiroteados, a gente levantada en pie de paz con sólo sus estrofas por bandera.

Escuchamos, gracias a ellos, a Hernández, León Felipe, Ángela Figuera, Gloria Fuertes, Alberti, Celaya, BLas de Otero, pero también a poetas que se empeñan ahora mismo en construir utopía a golpe de versos: Antonio Orihuela, Sofía Castañón, Rafael Calero, Enrique Falcón, Scotta, Marisa Peña y ese largo etcétera de escribidores obstinados en crear poemas que agiten, que no distraigan.

 Lectura tras lectura, en plazas, casas okupadas, bibliotecas, van llenando el silencio con palabras que se clavan y no se olvidan.

La poesía no es nada  si no hay quien haga de ella canción, llanto o carcajada.

La poesía no es nada si no hay quien la ponga a vivir al lado de los que callan.

El club de los poetas rojos la acerca, la convirte en estribillo, la limpia de clasismo.

Sudor, piel y poemas en sus venas, así hasta la victoria.

Amo Rosell

Imagen de Paco Garabato

Juan Rosell, presidente de la CEOE, ha dicho que el trabajo fijo y seguro es un concepto del siglo XIX ya que en el futuro habrá que ganárselo todos los días.

No es la primera vez que nos vienen con estos cuentos.

 Con su actitud de amo, con su hablar de amo, con su filosofía de amo. Piensan que pueden decir lo que les venga en gana. Y lo hacen.

Se acabará eso de currar todos los días.

Se acabará enfermarse y seguir cobrando.

Se acabará tener hijos y después volver al trabajo.

Se acabará jubilarse, ¡A morirse a pie de tajo, como está mandado ¡

Pasar hambre no es tan malo.

Los grilletes están bien engrasados.

Nos mirarán los dientes antes de contratarnos.

Nos abrirán las piernas pa saber si hemos fornicado.

Y rubricarán los títulos de propiedad que llevan nuestro nombre para ponernos a la venta en cualquier mercado.

Bienvenidos al siglo XXI, el siglo que nos devuelve a los tiempos del feudo, del derecho de pernada, de los vasallos.

El amo está enfadado, no gana bastante si tiene que pagarnos.

El amo está indignado, le atormentan los sindicatos.

El amo siempre tiene razón, todo es culpa de los asalariados.

Pero si el amo recuerda los siglos pasados deberá recordar también que las cadenas  dolieron tanto   que  liberó las conciencias y puso en pie, furiosos, a los explotados.

Deberá recordar que no nacimos para ser esclavos.

Deberá recordar que nunca agachan la cabeza los que van a ser ahogados.

La premeditaciòn

La mala suerte no interviene

cuando el hambre acuchilla los vientres inflamados,

ni se pone a caducar la garantía de vida

sin tener en cuenta que son  los dueños del uranio y de la guerra

los que visten de luto las banderas.

La mala suerte no hundió a los hombres en las historias olvidadas,

ni permitió que fueran las mujeres  la mitad más golpeada,

ni consiguió, la mala suerte, crucificarnos por los siglos de los siglos

con el miedo al pecado,

con el miedo.

La mala suerte es cosa de unos pocos resignados.

No existe azar en la injusticia, es premeditada.

Calcula quienes serán sus víctimas,

cuerpo a cuerpo o por millares,

de sed o de patadas,

de pena o de rabia.

Hay pocas muertes casuales,

pocas hambrunas casuales,

ningún genocidio sin culpables.

Ningún desahuciado se muere

si antes  la injusticia  no ha premeditado su cadáver.

La tripa

Cuando yo era una niña recuerdo que venían a la escuela tres hermanos pobres. Muy pobres.

Eran callados, tristes, olían a meado y llevaban los dientes agujereados y negros por las caries.

Estaban en cursos inferiores al mío y no sé cómo era su rendimiento escolar, imagino que aprendían poco, con la tripa vacía resulta muy difícil avanzar en la vida.

No sé qué suerte corrieron, no sé si el destino les preparo una vida mejor y ahora están con la nevera llena y la sonrisa permanente. Ojalá.

Ver a aquellos hermanos, apelotonados los unos con los otros, sin juegos ni amigos, sin libros bajo el brazo,  me hizo preguntarme sobre la pobreza, sobre la diferencia que había entre ellos y nosotros, sobre sus silencios, sus miedos y sus miradas derrotadas.

Éramos niños y ya contemplábamos las heridas que va dejando en la infancia una vida de miserias.

Ahora ya soy mayor, casi 50 años  y como cuando estaba  en el patio de la escuela, al mirar a los tres hermanos cabizbajos me preguntaba por qué era tan larga su pena, hoy, al contemplar el mundo me pregunto por qué  tantos  millones de personas   no conocen una tregua.

¿A qué clase de mundo infernal  fuimos arrojados?

Algo tan elemental, tan sencillo y tan cotidiano como es saciar el hambre y la sed es un privilegio en casi cualquier sitio.

Porque da la gana de que sea así.

Porque no alcanzamos a ver la dimensión de esta tragedia, el verdadero holocausto de la pobreza extrema.

En Cuba no existe la malnutrición infantil severa.

Más de12 millones de niños en Estados Unidos se enfrentan al hambre y a la inseguridad alimentaria.

Díganme, si Cuba, con tan poco recursos y tantos enemigos puede, ¿por qué entonces, en el país más democrático del mundo, son ejecutados migaja a migaja?

Pensemos qué infancia hubieran tenido los hermanos de los que hablaba al principio de haber nacido cubanos.

¿Y si fueran nuestros hijos? ¿Què lugar de los dos elegiríamos para asegurarnos su supervivencia?

Pues eso.