Ojalà mañana

Mañana,
cuando nos miremos,
viejos y cansados,
podremos decir que lo intentamos,
que intentamos el pan y el abrigo,
que intentamos la rosa y la canción,
que intentamos el verso y la esperanza.
Podremos decir que creímos
en el coraje y en la justicia,
en el hombre y en la mujer que no se dan por vencidos,
en las patrias y en las palabras que no se dejan sobornar aunque les pongan trampas.
Podremos decir que supimos
desafiar al imperio de la muerte,
al imperio del sable y de la nada,
al imperio que arrastra sudarios por las fronteras pobres y enfermas.

Ojalá mañana
cuando nos miremos,
viejos y cansados,
veamos que nos mantuvimos limpios
y que nunca nos rendimos.

Tomemos aire

Tomemos aire, un respiro.

Empecemos por preguntarnos qué ocurre.

¿Será posible el cambio de la mano de una izquierda que tiene a su favor a los medios y la simpatía de las encuestas?

¿Qué dicen ellos que no dijeron otros que ahora están entre rejas?

¿Por qué sus propuestas se amoldan, según el lugar, según la hora, según el adversario, según se acerca su ansia de victoria?

¿Por qué a medida que pasan los meses es menor su desobediencia, mayor su besamanos, mejores las caricias al sistema?

Tomemos aire, paremos en seco.

¿Y los trabajadores qué son para esta izquierda?

¿Y los presos políticos qué son?

¿Y la deuda, se paga?

¿Y las promesas se cumplen?

¿Y la riqueza se prohíbe?

Poner condiciones a estas premisas  les acerca a la impostura.

¿Qué decían al principio?, ¿por qué son de arcilla sus ideas?

¿Buscan ser conciliadores entre bestias?

¿Y mientras tanto nos quedamos en casa, como archipiélagos de furia?

¿Y mientras tanto dejamos que los amos se diviertan con este sueño que se trunca?

¿Y mientras tanto, se desinfla la esperanza porque no hay cojones pa partir en dos la falsa democracia, porque no hay ovarios para inventarse una nueva sin cadenas, porque se deshidratan las ganas de poner del revés este orden que nos masacra?

Paremos un rato, tomemos aire, las preguntas no duelen, duele imaginarse un mañana donde nada cambie.

Yo canto

Yo sé cantar al amor
si es un amor que crece sobre las ruinas.

Yo canto al amor que nos obliga a no ser neutrales,
al que nos hace parar en seco los golpes,
al que aúlla en las noches de emboscada
cuando caen los cuerpos en otra parte,
al que escribe con las cenizas de los sueños,
al que se duele porque la vida nos envenena
con mansedumbre y pesebres.

Yo canto a ese amor en estos tiempos de còleras y masacres.

Los amorosos se tocan la piel, el sexo
pero los que aman de veras
se tocan las palabras, el desaliento ,
las caras gastadas, el hambre,
la vejez sin calor, las cruces, los látigos.

Se tocan y se tocan,
sin urgencia ni atajos.

Los que aman de veras
salen a defendernos
y yo les canto porque son humanos a tiempo completo.
en una tierra sembrada de tiranos.

Los locos

Viñeta de Sergio Vazquez

Este es un mundo de locos.
Locos con sus quejas al viento,
locos enseñando historia sin historias a medias,
locos soñando con ser un día mejores.
Locos apresados, en jaulas, entre rejas,
embargados de justicia,
hostigados por la rabia,
habitantes de esta vida que es a veces patíbulo
y a veces sonrisa.

Un mundo de locos, locos, locos,
de locos oprimidos
de locos sobremuriendo
al látigo y a las deudas.
Locos tiernos,
un batallón de locos
disparando flores, estrellas, pájaros,
locos en primera línea.
Este es un mundo de locos, locos, locos,
decentes, limpios, incorruptibles,
Andando un paso al frente, dos,
tres, cuatro,
caminando fronteras, ruinas, guerras.

Locos libres
rompiéndose la garganta
para que no se debilite la esperanza
y sea posible lo imposible.

El eslabòn

Soy capaz de comprender algunas cosas. No soy, del todo idiota.

Se puede de nuevo jugar a ser trilero, mover las palabras de un lado a otro y guardar la verdad bajo la manga.

Digo esto porque últimamente parece que los más zurdos mueven su ideario para poder meterlo en el molde de las urnas y llenarlo.

Esto es jugar a una victoria amañada. Es decir, a perder ganando.

Perderemos porque no dejaremos de ser los jodidos,  los que pagan a tocateja, los que cambian vida por salarios de pobreza.

Perderemos porque lo primero que están blindando estos zurdos es la deuda, con su decir a medias, con su miedo a romper las reglas.

La deuda es el es primer eslabón que nos encadena,

No pagarla, es lo único que nos libera.

Auditar la deuda, restructurar la deuda, ese largo etcétera, es eufemismo de agachar la cabeza.

Y estamos hasta el cuello de mierda.

Aquì estoy

Aquì estoy

Aquí me tenéis

 con este poema pobre,

con esta ira cabalgando  a lomos de vuestra barbarie.

Aquí estoy,

 esperando la patada que venga a desahuciarme,

esperando que vengáis a por mí por ser negra o puta o por quejarme.

Yo ya puse en claro mis cuentas,

ya dije quiénes son los culpables,

ya escribí mil poemas

para señalar que el presente se llena de cuerpos

 viejos y tiernos que viven a la intemperie.

Aquí estoy,

venid a buscarme,

arrancadme la lengua pa que mi voz calle y calle.

Llevadnos a todos presos,

puerta a puerta,

grito a grito,

hambre a hambre.

Todo un pueblo entre rejas

y fuera los delincuentes.

La tijera

Las leyes se dictan pa que los emputecidos se queden quietos, pa que sean esclavos, pa que estén callados y bien atados.

No es algo nuevo, es tan viejo como el tiempo.

Tan viejo como que los libres siempre terminan presos.

Los jodidos crecen, se multiplican, por eso urge dictar nuevas leyes que blinden los privilegios de los  que nos gobiernan. Manejan a su antojo la justicia.

Como un trozo de tela, con tijeras,  van dando forma hasta que  de ella queda una mordaza a prueba de la multitud que se queja y se rebela.

Y así las cosas, nos encontraremos en la calle con una camisa de fuerza para que no alcemos el puño, para que no pensemos más allá de su siniestra fábrica de ideas.

Y así las cosas, ellos, los amos,  con el pueblo quieto, podrán perpetuar el saqueo hasta que de nosotros sólo quede  el tenue rumiar de la mansedumbre.

La brùjula

Qué difícil que va a ser construir sobre tantas ruinas.

No sólo porque pisamos caminos que aún esconden sepulturas,

No sólo porque la democracia nació con demasiadas manchas  y no hay jabón que quite la sangre incrustada.

No sólo porque la traición se puso a comer ávidamente en la mesa de quienes confiamos.

No sólo porque dejaron que se pudra la decencia a los pies de las urnas.

No sólo porque el saqueo, el engaño, la violencia, es el pulmón por el que  nos intoxicamos.

Deberemos atravesar esta noche larga, improvisando caminos, mientras los lobos se acercan, mientras recuperamos la voz y la palabra, mientras diseñamos otra forma de estar en la vida, mientras vamos caminando a oscuras, lejos de los que privatizaron las estrellas.

Porque andar a tientas, recuperar la luz que alumbra las conciencias, creer de nuevo, estrenar la esperanza entre tanta ruina y tanto escombro y tanta desmemoria, necesitará  del esfuerzo de todo un pueblo al que robaron  las brújulas.

No perderse es un desafío tan urgente como difícil y posible.

El desierto

Viñeta de Kalvellido

El miedo se incrusta en la memoria y va

arañando las vestiduras hasta convertirlas en andrajos,

y va arañando las palabras hasta dejarnos callados,

y va arañando el corazón hasta dejarlo en carne viva.

El miedo lo heredamos,

lo pasamos de mano en mano,

lo oreamos cuando es urgente dejarlo de lado.

Nos lo clavan ley a ley,

golpe a golpe,

día a día.

El miedo,

el dolor a perder lo que nada se tiene,

el dolor de sentirse libre,

el dolor de aprender a vivir humanos y profundos,

paraliza

y convierte nuestros mundos

en desiertos

donde sólo morimos de sed los cobardes.

Poema tonto XIX

Amarnos

como si tal cosa

zurciendo el dolor y la dentera

de vivir con la muerte siempre haciendo señas.

Gota a gota, el amor,

hebra a hebra, el amor,

paso a paso, el amor.

Golpe a golpe, el amor,

 contra el yugo

que nos odia y nos explota.

Decir amor,

 sentir amor,

hacer amor,

hasta limpiarse el miedo a las derrotas.

Mirad a ese hombre

Mirad a ese hombre,

lleva un látigo

para apartar de su paso

la necia mansedumbre de los que se quedan parados.

Miradlo,

mirad sus pulcras manos,

su pulcra piel,

sus pulcros labios.

Es sólo un hombre cansado

de ver morir por todas partes

pueblos, sueños, libertades.

¡Miradlo¡

Es sólo un hombre

golpeando con su conciencia

siervos, fieras, siervos.

Fieras,

fieras,

fieras.

Una vez màs

Cada cierto tiempo me sorprendo a mí misma escribiendo sobre las mismas cosas.

Dichas de una u otra manera, pero siempre las mismas. Con mayor o menos impotencia, con mayor o menor fiereza. La misma rabia, pero con letras nuevas.

Un puñado de palabras para recordar por enésima vez que aquí se tortura, para decir que la bolsa, los electrodos, la bañera, no son cosa del pasado.

Los golpes, las humillaciones, las violaciones, se suceden una vez tras otra.

Los funcionarios del dolor se pasan el relevo  y perfeccionan su impunidad a golpe de indiferencia.

Pero los torturados están ahí, su voz nos lo dice claro.

Y de nada sirve una democracia si en su víscera pone a funcionar picanas.

De nada sirve una democracia si se niega a mirar esta podredumbre.

De nada servirán las urnas victoriosas  si  la tortura es invisible.

Por un puñado

Por un puñado de votos, o de amigos o de lectores, se callan.

 Hacen sus recuentos siniestros pero nada dicen del fascismo.

La prudencia les aconseja que el silencio rentabiliza.

Pero hay un muerto sobre la mesa.

Pero hay un país lejano, acechado por la cruz gamada.

Pero hay un pueblo partido en dos por Sion y sus secuaces .

Pero hay presos politicos y dispersión y tortura.

Los fascistas  fabrican màs y màs violencia para convertir en muñòn  la mano izquierda.

Avanzan y en su retaguardia, los silenciosos cuentan los cuerpos del camino, no vaya a ser que tengan menos votos, menos lectores, menos amigos que al principio.

La guarida

Los fascistas de nuevo han matado.

Matan tanto que esta debe ser una muesca más  en sus revólveres, otro brindis cara al sol.

Salen impunes porque son fieras apadrinadas por quienes nos gobiernan.

Les tengo miedo, claro, me aterran.

Pero también dejo de tenerlo cuando les veo la cara.

Les odio, claro, cómo no voy a odiar a unas bestias que tienen a  la muerte como forma de vida.

La muerte, la muerte, la muerte.

Me dan asco, claro, me asquean.

Pienso que  cuando salen de batida esperan que claudiquemos ante sus embestidas, pero por todos los que ya han caído, por cada golpe o gota de sangre, por el pasado impune, por el presente de nausea, por tantos nombres, tantos, tantos, es preciso obligarles a que desanden los pasos hasta  su guarida de mierda.

Y que entre ellos se muerdan.

Poema tonto XVII

Una vez fui  lluvia,

fui primavera,

pero dinamitaron mi piel

cuando incumplieron  las promesas.

Una vez fui pájaro

pero me arrancaron  las alas

para que reptara solitaria entre las fieras.

 Hoy soy poeta para ser libre

y mostrar que puede ser libre cualquiera.

Soy poeta para que nadie rompa un corazón

y quede solitario en mitad de esa tormenta.

Soy poeta porque de mí ya solo queda

el verso y la voz,

la paz y la tierra.

La calabaza

Si para algo debe servir la memoria es para recordar no sólo las fosas y sus muertes, también debe conservar agilidad para traer al presente las traiciones.

Porque somos un pueblo asediado por los traidores. Existieron en el pasado muchos  impostores infiltrados en las filas de la libertad que cuando tuvieron ocasión se  arrancaron las máscaras y nos  mostraron  sin pudor sus  calaveras sucias.

Esto nos debe servir para interpretar la actualidad.

Cuando se aprietan las alas, cuando se pone contra las  cuerdas, no sólo la ideología, también, las palabras, los traidores, desandan sus pasos, reniegan, donde dijeron “vuela”, empiezan a decir que no lo entendimos,  empiezan a quemar sus retaguardias, sus frases exultantes de rabia, empiezan a desvestirse y a desollar  a este pueblo  que desespera.

Por eso, creo, al menos yo intento, ser cauta con aquellos que se ponen en primera línea, con aquellos que premeditadamente hacen sus cábalas sobre la victoria, porque corremos el riesgo de que esa victoria ya venga con las alas mutiladas.

Es cierto, necesitamos creer, es urgente.

Pero también es cierto que la traición puede   hacer que  regresemos a nuestras celdas, que dejemos de oír las cadenas y que exhaustos nos dejemos morir mientras nos golpean.

Es lo malo que tiene ser poeta con algo de edad en su memoria, es lo malo de haber leído algunos libros, de haber conocido algunos intelectuales, de haberme sentido traicionada en más de una ocasión, esto me lleva a creer en lo posible, pero también me lleva a estar preparada por si pasa el tiempo y las promesas se hacen ceniza y las palabras se hacen polvo.

Estoy alerta, es simple, puede llegar la medianoche y convertirse en calabaza la carreta que nos lleva a la gloria.

¿A què esperamos?

Què me importa¡

Qué me importa a mí la muerte apacible

de quien  es dueña y señora

del tajo y de la tierra.

Qué me importan a mí sus rancias distinciones,

sus cortesanos y plañideras.

A mí lo que me importa es

que largas filas de empobrecidos

lloran su muerte

y no piensan

que sus andrajos, su hambre,

es la herencia que les deja.

Qué me importa a mí la muerte de esa pendeja,

 a mí lo que me importa es que el pueblo sigue ciego

y sin conciencia.

La visita

Imagen de Acciòn poètica tucumana

Cuando la tristeza entre en tu casa

con sus alas grises,

con sus pies de garra,

con sus ojos zurcidos

de tanta tanta lagrima,

arráncate la urgencia de vivir porque ella siempre tiene calma.

Cuando la tristeza entre en tu casa

apagará las luces,

te acostará desnuda

y pondrá sal en tus llagas.

Déjala que mire,

déjala que toque la piel ulcerada, tus entrañas,

 déjala que vista de luto la alcoba donde descansas

porque cuando se haya ido

con sus alas grises,

con sus pies de garra,

con los ojos zurcidos de tanta, tanta lágrima,

estarás cansada, estarás desnuda, estarás herida

pero sabrás que al fin se acaba,

el dolor muy hondo,

la almohada mojada,

el frío en el tuétano,

la inmensa desgana.

Porque todo acaba,

porque se va siempre a visitar otras casas.

Podrás entonces orear la vida,

sacudir la pena

y oír a la alegría

llamando a tu puerta con sus carcajadas.

No tengo sitio

Ni siquiera puedo secar vuestro llanto,

mis manos no alcanzan,

 no son nada,

 apenas un instrumento que me ayuda a deletrear la infamia.

Ni siquiera puedo imaginar qué sienten  los jóvenes en esta hora larga,

en este largo invierno,

en este largo instante

en el que aún los cuerpos no tienen  descanso.

Ni siquiera puedo pensar en tanto espanto,

no me cabe,

no tengo sitio para tanta barbarie galopando sobre tantos,

tantos huesos.

No tengo sitio para tanto pueblo sepultado hoy,

ahora mismo.

La guerra

Todos, alguna vez, volvemos de una  guerra.

La guerra en la que se convierte el amor,

la guerra en la que se transforma la vida,

la guerra con sus mil caras  violentas o de desidia.

Volver de cada una de estas batallas,

regresar a la casa derruida,

remendar los andrajos cuando te sientes derrotado,

cuando el dolor está bien clavado, es amargo.

No merecemos tanto disparo a bocajarro.

Vivimos a la intemperie

y caen la pólvora y el fuego

como cae la lluvia,

sin permiso.

Todos, alguna vez,

volvemos de una guerra,

la guerra del amor,

la de la vida,

la de las mis caras violentas o de desidia,

pero no morimos,

sólo van quedando pedazos

de corazón en el camino.

La mala suerte

No es mala suerte que en tu vida

no haya pan que alcance,

que el frío te llegue hasta el tuétano,

que vivir sea un castigo

lento.

No es mala suerte

recibir como herencia

trabajo a destajo,

padres, hijos y nietos también esclavos

.

No es mala suerte,

el destino también se tuerce.

se pone del revés,

se revienta si uno quiere.

No somos seres desafortunados,

somos pueblo hambreado.

La mala suerte es el argumento pobre

de los que tienen miedo a ser libres.

Llora conmigo

Llora conmigo

sin esperar el turno de los lamentos,

improvisemos un llanto,

hagámoslo con prisa,

aquí mismo,

en este desierto privado

donde no hay espejismos.

Llora conmigo.

Cuando hayamos llorado todo,

cuando apenas quede una pizca de salitre en la sangre de ambos,

entonces  saldremos al mundo

como sale un niño de la placenta a gritar

que nos negamos a morir

sin saber cómo es vivir

dignamente, sin lastima.

Aùn creemos

Con la soga al cuello, aún creemos.

Porque en esta emboscada que es la vida

aún podemos defender el  pan y la poesía.

Porque  aún podemos

dar la espalda  al oscuro callejón sin salida donde vivimos.

 Creemos porque detrás de cada hombre o mujer vencido

no hay sitio para los sueños,

porque detrás de los lamentos sólo hay una triste letanía que nos paraliza,

porque detrás de cada olvido hay un nombre, un cuerpo, un grito.

Y creemos con la soga al cuello,

con las casas vacías y los hijos en andrajos.

Creemos.

No habrá cuerda, ni nudo, ni cadalso

que ahorque

tanto corazón en rebeldía.

Desenterremos

Desenterremos la paz,

 saquémosla de su sepultura vieja

que vea la luz su calavera.

Desenterremos la paz,

con uñas, dientes,

con fiereza,

que vea la luz,

la luz intensa,

la luz de los pueblos que nunca la tuvieron cerca

porque el hambre, la entierra,

porque el plomo la sentencia,

porque las cadenas la atan en lo más hondo de la tierra.

Desenterrémosla, ahora,

 es de noche, yo lo sé,

 no hay estrellas,

busquemos su fosa a tientas.

Que se pudre la paz,

que se pudre

y no es tiempo de cegueras.

El grito

¿Quièn calla a esta hora los crímenes?

¿Quién los cubre con tanta alevosía

que parece que no hay muertos

 día a  día?

¿quién es capaz de callar cada barbarie,

cada noche opaca y larga,

cada infierno repetido?

¿quién?

¿quiénes son los que callan a esta hora

cuando son urgentes la rabia y las palabras,

cuando hay  prisa por salvarnos

del violento porvenir que nos alcanza?

¿quiénes?

¿quiénes son?

¿son  sòlo cobardes?

 Gritamos pero no es suficiente,

 gritamos porque somos pueblo y lloramos a otros pueblos,

 elegimos letras para aullar sobre las lápidas

pero los que callan

quitan importancia a las muertes,

sepultan su memoria y dejan que la historia  se repita.

alimentan la felonía

para mantenerla intensamente viva

Y nosotros,

los que morimos y nos matan en todas partes, 
de todas las formas posibles

gritamos a pleno pulmón

y a veces…

sirve.

La no- canciòn del estudiante

No canto no.

Sólo escribo

para recordar que ya no seréis cantores,

que  vuestra garganta no podrá decirnos cuanto duele

ser joven en medio de la barbarie,

en mitad de ese desierto de impunidad donde hay  demasiados cadáveres.

No canto, no.

No se puede cantar en la hora de los crímenes.

Nada.

No canto.

No puedo hacerlo,

se pudren  mis labios

si hago canción

del espanto.

Dònde

¿Dónde cubrieron sus nombres con tierra y ceniza?

¿Adónde llevaron sus huesos o sus vidas?

¿En qué lugar enterraron  tantos mañanas,

tantos sueños y rebeldías,

tantos?

¿Dónde están sus huellas?

¿Dónde está el clamor del mundo partiendo en dos cada día que pasa, cada día?,

¿Partiendo en dos ese silencio espeso que se clava en un país con desaparecidos?

¿Dónde están, dónde?

¿Dónde los asesinos?

¿Dónde los dedos que apretaron los gatillos?,

¿Dónde los dedos que encendieron el fuego que abrasó tantas semillas?

¿Dónde están, en qué parte?

Decidlo, verdugos,

Decidlo,

decidlo,

decidlo.

En pie, aunque duela

Acostumbrados al espanto.

Aislados del horror que vive lejos.

Aislados del horror, como si nada.

Los países son espejos que no devuelven la mirada.

Como si nada.

Día a día.

Como si nada.

Como si no tuviéramos piel que se estremeciera,

como si no tuviéramos puños que se levantaran,

como si no tuviéramos corazón para ponerlo en pie,

en pie, de cualquier manera.

En pie el corazón, aunque duela.

En pie la poca humanidad que nos queda.

En pie.

En pie, maldita sea,

frente al fuego y la metralla,

frente al verdugo y sus cadenas,

frente al espanto, maldita sea,

sin dejar que sean costumbre

las muertes lejanas y las que están cerca.

La jodienda

Imagen de acciòn poètica tucumana

Me jode la gente que en los momentos serios está alegre,

que en los instantes donde es necesario un abrazo, se cruzan de brazos,

los que creen que la amistad les da derecho a mercantilizar los afectos,

los que hablan  porque les pudre el silencio,

los que olvidan pronto porque son voluntarios amnésicos,

los que dan la espalda cuando necesitas su aliento.

Me joden todos estos emperadores del cinismo

que fallan cuando estamos a un paso del abismo.

Me joden porque desorientan  la brújula por la que guío mis pasos

y tropezar con el desencanto  rompe a cualquiera en mil pedazos.

El ejèrcito

Imagen de acciòn poètica tucumana

Hay un ejército de tristeza esperando en mi corazón

un alto al fuego,

una tregua,

un canto alado que se haga voz.

Hay un notario sumando huesos,

un escribano contando versos,

y una modista zurdiendo agravios con los pulmones agrietados de tanto gritar.

Hay un pelotón de fusilamiento,

hay guerra dentro de mi corazón.

No sé si voy o si vengo,

no sè de qué lado estoy,

hay un ejército de tristeza

siempre alerta  en mi corazón.

Receta

Imagen de acciòn poètica tucumana

Escribir un poema no es cualquier cosa.

No vale sólo la tristeza, ni la impotencia,

No valen sólo un puñado de letras urgentes.

Para escribir un poema  necesito

al menos un espejo,

al menos agua,

al menos.

Un espejo para mirar mi calavera,

agua para lavar mi mano izquierda.

Para escribir un poema

no basta morder la pena,

no basta hundirse,

no basta el desafío de vivir.

Para escribir un poema necesito

un espejo que no  deforme

y agua para limpiar las palabras  que ensucio

con el roce de mi ego.

Un espejo, agua,

y tomarme en serio

este oficio

de escribir  versos

más allá de los infiernos.

12 de octubre

No fuimos nosotros los que viajaron con látigos y espejos, con cruces y dioses de miedo.

No fuimos nosotros los navegantes que encontraron la codiciada estrella de América.

Nosotros, contables, carpinteros, lavanderas, poetas, hoy seguimos en las mismas galeras.

No fuimos nosotros los que se repartieron los pueblos para abrirles en canal los vientres.

No fuimos nosotros, ni los sirvientes, ni los hambrientos, ni las putas sarmentosas, ni las parturientas.

Fueron los de siempre.

Los que pasan por la historia con la gloria de la sangre y de la muerte.

Fueron ellos, los de siempre.

Los brutos de humanidad, los imposibles.

Los mismos que hoy conspiran y abren grietas inmensas por donde caen irremediables vuestras banderas.

También las nuestras.

No fuimos nosotros entonces, ni lo somos ahora.

Es fàcil odiar

Imagen de Sòcrates Magno Torres

Lo fácil es odiar a los artesanos del dolor y de la infamia,

a esos seres grotescos que escupen hiel y besan.

Es fácil estremecerse al verlos impunes,

contando anillos, brazos partidos, tierras.

Es fácil tener rencor a manos llenas,

lamerse con sal las heridas,

mirarse a todas horas el muñón en el que queda a veces convertida la vida.

Es fácil edificar los días sobre un pasado que no cicatriza.

Yo no quiero eso.

Quiero caminar

sin ese daño en la memoria,

liberar a mi corazón de esa cadena,

hacer con los pedazos de mí misma un edificio tibio

donde cobijar mis poemas.

Es fácil odiar,

a veces es necesario,

pero yo no quiero envejecer con el lastre

de tener presente a todas horas

a quienes partieron en dos

a esta mujer poeta.

Amor, amor

Imagen de acciòn poètica tucumana

Si decimos amor, amor,

desde dentro,

como un grito atávico lejano y denso.

Si decimos amor, amor,

como si estuviéramos solos en medio

de una multitud que ignora cualquier deseo.

Si decimos, amor, amor,

cuando la piel apenas conserva la calidez de otros tiempos,

cuando la mala suerte acecha a cualquier hora,

cuando la rutina hace lentos los días

y la muerte es un delirio que libera.

Si  aún decimos amor, amor …

entonces mereció la pena

vivir sin treguas.

Cuando muere un poeta

A tientas

Viñeta de Kalvellido

Vamos a tientas por la vida,

estrenamos dolor en cada paso,

en cada paso estrenamos golpes,

en cada paso estrenamos olvidos.

 Avanzamos en la oscuridad

poco a poco,

sin aliento,

con el único horizonte de una muerte imprecisa.

A tientas tocamos las pieles que son piedras

y las  pieles que son caricias,

Tocamos el cielo de otras bocas,

y el infierno de  labios que calcinan.

Tocamos a tientas, ciegos,

caminamos a tientas, ciegos,

ciegos en la vida.

Sedientos, desnutridos de alegría.

Apenas algún oasis en mitad del camino.

Apenas ese respiro.

El cheque en blanco

Viñeta de Kalvellido

Creo que durante los últimos años hemos ido presenciando la putrefacción de la sociedad, no sólo en cuanto al descaro del saqueo, la vulneración de derechos, la censura, la moral aplicada sobre los cuerpos, la impunidad, la brutalidad policial, la violencia puerta a puerta, desahucio tras desahucio, el hambre, los andrajos, el renacimiento del fascismo sin tapujos, etc., etc..

No sólo eso.

Hoy día la deshonestidad está normalizada.

El engaño, el abuso, son cotidianos.

Nos estafan en los supermercados, en la tarifa de la luz y del teléfono. Nos roban con las medicinas, con los libros, con el agua.

Nos roban por si acaso.

La zanahoria siempre va un paso por delante y nosotros seguimos tirando para alcanzar ese imposible.

Pagamos el peaje mansamente, pagamos los jarabes, pagamos las pomadas, pagamos las compresas, pagamos las letras… es la extorsión del pobre, la asfixia sin freno, coágulo a coágulo.

Pagamos por tener justicia que no es justa.

Pagamos para que nos gobiernen quienes nos engañan.

Pagamos a un diosito que no reconocemos.

Pagamos  a una policía que tortura

A escote, entre los emputecidos.

Financiamos cada una de las cadenas que nos golpean. Cada una de las manos que se agitan para azotarnos con ellas.

Pagamos este impuesto permanente que revoluciona sólo miserias.

Como mecenas voluntariosos.

Mientras nuestras casas se llenan de deudas y de impotencia, los de siempre no quieren poner en claro las cuentas.

Nos roban descaradamente, somos su fuente inacable de riqueza, su cheque en blanco, su fábrica de moneda.

La pregunta es ¿hasta cuándo?

Apaga y vàmonos

Viñeta de Kalvellido

Es bastante frecuente ver la brutalidad como un hecho aislado.  Producto de la ira o de la intolerancia o de la ignorancia.

Alguien que degüella un perro, alguien que guarda a sus hijos en un congelador, un grupo que viola a una niña, un padre que quema con un cigarro a su bebé…

Vemos a estos seres  como algo extraordinario, fuera de lo común, para comprenderlos afirmamos que están enfermos, que son locos.

Lo terrible de esto es que no recordamos que la brutalidad ha llenado todas las páginas de la historia, de monstruos en serie,  contados a millares.

La historia está llena de brutos por oficio. De funcionarios de la brutalidad.

Basta con mirar un poco hacia atrás y recordar los campos de exterminio, los cuerpos lanzados desde aviones, las masacres en pueblos o en campos de futbol.

Basta con observar un poco la realidad para darse cuenta de que la brutalidad vive agazapada en todas las sociedades, que detrás de los brutos de oficio siempre hay una sociedad cobarde que calla y otorga, que calla y comprende, que calla y regala el don de infringir dolor a quien se ponga delante.

Y esto es lo preocupante, que no hemos aprendido de los horrores pasados.

Que a pesar de estar advertidos, puede volver a repetirse el disparo en la espalda, la cámara de gas, las fosas comunes.

El fascismo crece, la brutalidad que lo alimenta crece, los silenciosos hacen la vista gorda porque a ellos, no les toca.

Y unos pocos, los menos, se estremecen porque que la impunidad abrirá de nuevo las puertas de la barbarie.